• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: честно стыренное (список заголовков)
10:40 

Искорки, искорки из руки - закуривай, малолетки!
Если вы вслепую можете различить вкус икры с крекером от кетчупа с шоколадом, вы еще недостаточно выпили аквавита для того, чтобы быть готовым к лютефиску.

@темы: Личное, Честно стыренное

12:05 

Искорки, искорки из руки - закуривай, малолетки!
Если спросят, сколько тебе лет, отвечай, что тебе семнадцать и ты сумасшедшая. Одно неизбежно сопутствует другому.

@темы: Честно стыренное

10:30 

Искорки, искорки из руки - закуривай, малолетки!
22:14 

Искорки, искорки из руки - закуривай, малолетки!
И как-то сразу пересмотреть захотелось.

Мнение одного японца про аниме "Мой сосед Тоторо"

@темы: Честно стыренное

10:31 

Искорки, искорки из руки - закуривай, малолетки!
Семнадцать абсолютно одинаковых колбочек и потрёпанный пергамент, на котором написано: "Рассол не в левой от конца колбе и не в середине. Серная кислота не справа. Царская водка не около синильной кислоты. Два из этих утверждений ложны. С добрым утром, Ваше Сиятельство".


Кажется, мне плохо пить. Не пить. Фу.

@темы: Честно стыренное

13:53 

Искорки, искорки из руки - закуривай, малолетки!
13.08.2012 в 23:56
Пишет Пушистый говорящий вареник следит за тобой:

Табаки
Я люблю одежды капустный слой, я люблю стон флейты в сырой ночи,
Я люблю, как пахнет звериный вой, и как Папа-Птица хранит ключи,
Я люблю безруких, люблю слепых, я люблю тех, кто в жизни - тень
Только бой часов меня бьет поддых. Я его не люблю. Совсем.

Я люблю, когда дождь умывает двор, я люблю орехи, люблю курить,
Люблю тех, кто честен и тех, кто горд, и люблю без повода говорить,
Я люблю Мустанга, люблю барахло, собирать рюкзак или просто спать,
Только время совсем не люблю - его любят те, кто привыкли врать.

Я люблю в снежки дотемна играть, я люблю Македонского тихий взгляд,
Я люблю раздавать и, конечно, брать, и люблю оглядываться назад,
Я люблю жилетки и свитера, я люблю гордиться - я старожил,
И отлично предсказываю вчера - я их слишком много уже прожил.



URL записи

@темы: Стихи, Честно стыренное

09:55 

Искорки, искорки из руки - закуривай, малолетки!
Какое там говорить! Я дышу с трудом.
Какое там подожди! Все часы стоят.
Во мне поселился многоквартирный дом,
В котором каждая комната - это я.
В котором я - эта дама в смешном пальто,
И я - тот коврик, что возле ее двери,
И те рубли, что в кармане (сегодня сто,
До завтра хватит, на завтра есть сухари).
В котором я - хулиган, поломавший лифт,
В котором я - уставший пенсионер,
И тот стакан, что в квартире десять налит,
И тот паук, сползающий по стене.
В котором я - за окном сырая зима,
В котором я - холодильник, заросший льдом.
В котором я - тот сосед, что сошел с ума -
Он всем твердил, что в нем поселился дом.
©

@темы: Стихи, Честно стыренное

10:19 

steampunk-10

Искорки, искорки из руки - закуривай, малолетки!
только стукнет тринадцать - сбегай от заученных истин, от воскресных, навязших в зубах карамельных основ. за фургонами цирка, по палым желтеющим листьям, на вечерний сеанс, где волшебное крутят кино. от учебников, где идеальные "леди" и "сэры" - в мир растрепанных книг, путешествий, дрожащих частот.

"- у меня есть два пенса! гуляем на них, Гекльберри?"
"- у меня есть полпенни. гуляем, конечно же, Том!"

в двадцать три все становится резче, отчаянней, злее. жизнь прорезана гранью на "до" и на "после войны". что горело в груди - не погасло, но словно бы тлеет, по ночам прорываются выстрелы в тихие сны. одноклассники хвастают: жены! детишки! а я-то... впрочем, верю, найдется работа и дело для рук.

"- говорят, что не выйдет... попытка не пытка, приятель."
"- ну и пусть говорят, ведь они нас не видели, друг."

время тикает, скачет, несется упряжной четверкой. у вчерашних мальчишек - гляди-ка!- уже борода, у вчерашних девчонок - прислуга, семья и уборка, почему, для чего, как успели, когда же, когда? вот тринадцать: кино про ковбоев и шпаги из палок, вот семнадцать: влюбленность, обиды, экзамены, страх. в девятнадцать смеялись, что мира, наверное, мало, в двадцать семь, не увидев и доли, решили - пора! время, время, дорожную пыль разбивают копыта, не вернуться назад, не увидеть, что там, за спиной. Венди пишет диплом, на работу устроился Питер...

просто жизнь остается игрой, раз играешь давно.

сколько б ни было лет - их всегда слишком мало, не думай. не становятся старше солдаты картонных мечей. цирки, листья, рисунки; жирафы, пантеры и пумы; вера, дружба, серьезная правда, забытая честь. улыбайся, пока к приключениям тянется сердце, кувыркайся, свисти, крась заборы, валяйся в траве. пожилые профессоры после полуденных лекций исчертили маршрутами карты - идут в кругосвет.

... так сбегай от заученных истин - к далекому морю, к непокорным пиратам, к ковбоям, не бойся, живи.

"- как там ваши студенты, не сдали еще, мистер Сойер?"
"- бестолковы ужасно. вот мы в их года, мистер Финн..."

©

@темы: Стихи, Честно стыренное

22:06 

Он чем-то смешной, но местами нравится

Искорки, искорки из руки - закуривай, малолетки!
В птичьи права вступает чужая ночь, холодно, не спасает и батарея. Мальчиков вроде тебя прогоняют прочь - очередная чертова лотерея.

Мальчиков вроде тебя прижимать к сердцам - значит сломать любой мало-мальский принцип, кто продолжает видеть в тебе отца, спутника жизни, рыцаря, мужа, принца - это как дважды два, что равно пяти; грубая непростительная ошибка.

Чтобы с тобой безумствовать по пути, нужно найти сперва золотую рыбку и пожелать сперва о себе родной, чтобы найти взаимность и не лишиться, далее - вскрыть второе и третье дно - ножиком ли, словесным ли джиу-джитсу, третье желание будет совсем простым, пахнущим ветром летних цветочных улиц... чтобы все те, кто жжет за тобой мосты, как-нибудь окончательно не свихнулись.

Ни дождевая лужа, ни водоем, ни мировые летние ледоставы мне не помогут сбыться с тобой вдвоем, иными словами, рыбок не предоставят. Только я не из тех, кто без всяких "но" примет на грудь и то, что момент упущен - все потому, что есть у меня одно из неприобретаемых преимуществ.

Дужки очечков розовых теребя, видят в тебе хорошего в сто абзацев.

Я - не они.

Я вижу в тебе тебя.
Наглого,
сердцедробительного
мерзавца.

Пусть все они тебя прогоняют прочь и уступают теплое место возле, в птичьи права вступает чужая ночь...

Я, по законам жанра, вступаю после.

©

@темы: Честно стыренное, Стихи

17:11 

Искорки, искорки из руки - закуривай, малолетки!
...И вот ты приехал сюда, такой маленький в лабиринтах пыльных улиц. Стоишь в пустой комнате, вдыхаешь несравненный запах нежилого, аромат штукатурной пыли и грязных обоев, на подоконнике сохнет алоэ, забытое прежними хозяевами, а обнаженная, сиротливая лампочка перегорела от тоски.
Постепенно звенящая и уютная нежилая пустота заполняется твоими вещами, и ее кристальная чистость сломана , забрызгана бытом. Ты вытаскиваешь из коробок свои статуэтки и книги, бережно и с любовью расставляешь их на полках, создаешь иллюзию уюта. Лабиринты улиц за порогом постепенно обрастают твоими маршрутами, сначала самые близкие, нужные — за хлебом и сигаретами. Потом сеть твоих следов оплетает отдаленные уголки такого незнакомого города.
Он огромен, этот твой новый дом, ты путаешься в названиях, по десять раз переспрашиваешь у усталой кондукторши с синими тенями в морщинках, едет ли автобус до точки Б из точки А, ты все время настороже, как бы не пропустить нужную остановку, не потерять ориентиры. Ты выходишь из дома заранее и полчаса ждешь в условленном месте время встречи, потому что ты боялся опоздать.
Но время неумолимо течет, и в городе не остается мест, где не ступала бы твоя нога. Полки заполнены новыми книгами, купленными уже здесь. Твое одиночество испуганно прячется от толпы новых друзей, у которых тоже есть друзья. Твой круг общения расширяется.
Саженец пустил корни, вгрызшись в чужую почву, и теперь выдирать его — только с мясом. Комья земли сгустками крови упадут с корней.
Огромный-огромный город становится огромной-огромной деревней, пространство сужается, вот тебе уже тесно, так же тесно, как было когда-то там, в том, старом доме.
И когда теснота сдавливает твое горло до невозможности дышать, когда тебе становится душно, и размеры комнат не вмещают более размах твоих крыльев — ты вырываешь себя из почвы, оставляя в ней обрывки корней.
Кровоточащий, порывистый, смелый и свободный — до дымной горечи во рту — ты оставляешь сонму друзей случайно купленные книги, просишь прислать тебе необходимые вещи, когда ты обустроешься, и, почти что налегке, сбегаешь туда, где стены — шире, а потолки — выше.
Где такой же лабиринт незнакомых улиц поглотит тебя, маленького и одинокого, где снова вгрызаться ранеными корнями в чуждую почву, где путаться в названиях улиц и приезжать на встречу за полчаса, где еще только будут проложены твои маршруты с отпечатком ауры на них, где так горька свобода и безмерно желание жить.
Главное, чтобы хватило сил вырвать себя с корнем.
©

@темы: Честно стыренное

That's all folks

главная